Que hace un escritor...
cuando le tiembla el pulso, y las palabras se le desarman y se escapan por un camino que no existe...
cuando no tiene palabras...
cuando lo poco que su corazón deja salir, se borra con esas lagrimas que caen cuando no tienen que caer...
cuando el pánico no le permite controlar sus manos, las paraliza, las quema y las congela...
cuando tiene un millón de palabras en el alma... y una coordinación cero entre su cuerpo, su espíritu y su razón...
cuando pierde las ganas, y se le escapan los renglones de un relato sin sentido... cuando deja de sentirse un escritor, y se detiene en silencio para escapar de un adiós...
cuando sus textos son un montón de nada vagando en un pequeño espacio llamado cielo infinito...
Solo sigue escribiendo... por que la vida de un escritor comienza cuando quiere no sentir, cuando quiere dejar de escribir y no puede...
cuando le tiembla el pulso, y las palabras se le desarman y se escapan por un camino que no existe...
cuando no tiene palabras...
cuando lo poco que su corazón deja salir, se borra con esas lagrimas que caen cuando no tienen que caer...
cuando el pánico no le permite controlar sus manos, las paraliza, las quema y las congela...
cuando tiene un millón de palabras en el alma... y una coordinación cero entre su cuerpo, su espíritu y su razón...
cuando pierde las ganas, y se le escapan los renglones de un relato sin sentido... cuando deja de sentirse un escritor, y se detiene en silencio para escapar de un adiós...
cuando sus textos son un montón de nada vagando en un pequeño espacio llamado cielo infinito...
Solo sigue escribiendo... por que la vida de un escritor comienza cuando quiere no sentir, cuando quiere dejar de escribir y no puede...
